A esta hora del
año, en este sur imposible de raíces, el sol es un fantasma del Caribe. La luz
está ahí, pero no alumbra, pero no entibia, lleva una existencia recortada de
ambiciones. Dice Beatriz que soy como el Orinoco o como el Paraná, para seguir
en esta geografía fracturada. Algo de transcurrir de aguas tiene mi piel debajo
de los centímetros de lana que me engordan. La calma está en los ojos de quien
contempla el curso de la corriente sin sumergir sus manos en los torbellinos
que arrastran ramas y peces en el vientre del agua. A dónde terminarán los
pasajeros de las profundidades, tal vez lleguen al mar y ahí encuentren su
camino o quién sabe si de alguna manera las miserias que arrastra se queden
durmiendo en el fondo, esperando, esperando que las aguas reflejen la quietud
de una tarde de siesta.
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